Yo me negaba a llamarme exiliado: no era un nombre que sintiera propio. A mis 18 había tenido que dejar la Argentina en plena represión y no sabía cuándo podría volver, pero siempre me dio pudor, vergüenza considerarme eso. Un exiliado era, para mí, Sarmiento en Chile, Lenín en Zürich, […]
Esa mañana, Mara pasó por la casa de su madre a buscar ropa limpia. Se deslizó con paso yámbico entre los sillones del living y las mesitas ratonas atestadas de revistas; no quería cruzársela. En el modular de la biblioteca, flanqueada por libros de Eduardo Galeano y Gabriel García Márquez, […]