Yo me negaba a llamarme exiliado: no era un nombre que sintiera propio. A mis 18 había tenido que dejar la Argentina en plena represión y no sabía cuándo podría volver, pero siempre me dio pudor, vergüenza considerarme eso. Un exiliado era, para mí, Sarmiento en Chile, Lenín en Zürich, […]
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«Hiare» y otros poemas de César Antonio Molina
Lluvia de abril en Madrid Y la ciudad mojada por esta persistente lluvia de abril. Portales cerrados, jardines cerrados, terrazas destartaladas. Todo clausurado por donde se pueda colar nuestro desamparo. Tras los cristales: los árboles, las fachadas, las luces de los vecinos desconocidos, ahora familiares, la espera infinita para volver […]